Цементирую дырки в огромной стене,
Упоенно работаю шпателем.
И вопрос Афродитой является мне:
«Почему, бля, не стал я писателем?»

Проступает в цементе печатных канва –
Удивились бы стен созидатели:
«Я же школу на тройки не кончил едва,
Почему не пошел я в писатели?»

Я ж сутул как писатель! Корявая стать
Под заляпанной драною кофтою!
Я же буквы-то, буквы умею писать!
Почему не писатель-то, еб твою?!

Закрываюсь в квартире, где стены чинил,
Не стучите, зовите спасателей.
Ну а лучше подайте перо и чернил –
Я секунду сию стал писателем!

Завывает сирена под окнами, жду –
Кто-то, кажется, звал врачевателей.
Что ж, понятно, репрессии снова в ходу,
Притесняют, бля, нах, нас писателей.

Я рассказом про жизнь расчертил потолок,
Пол и стены (содрав выключатели).
Пусть запомнят! Пусть сделают здесь уголок
Красный – в память о павшем писателе.