А бывает, вы знаете, так:
подбородок – в кулак,
между пальцев табак
в сигарете, крутя, разминаешь.
Причины не знаешь,
писать начинаешь,
терзая бумагу, плохие стихи -
Как гора шелухи.
Писк собачьей блохи
поэтичней и то, чем твои сквернорифмые ВИРШИ.

Станет жалко до боли себя,
нарочито грубя,
ямб простейший дробя,
накидать (тьфу-тьфу-тьфу) десять строчек,
избавив от точек,
к позору шажочек,
шутя, совершишь семимильный –
поганый, стабильный,
тупой как напильник
ты ужас сейчас набросал. МОЛОДЕЦ…

А потом так подумаешь, блядь,
сколько можно скакать,
жрать, бухать и блевать…
Я ведь, кажется, взрослый уже
(люди, блядь, на меже),
я сижу в блиндаже
из хорошей зарплаты и сытый,
чистый, бритый, умытый,
самомненьем набитый,
а на самом то деле ни стен, ни окон и ни КРЫШИ…

Я запутался, нахуй, совсем
среди этих систем,
среди схем и проблем.
Потому что всерьез я – без палочки ноль,
блекло-серая моль,
графоманов король,
негодяй, идиот, хам, придурок.
Вжимая окурок
между мини фигурок,
нарисованных пеплом, приходит ПИЗДЕЦ.